— Лена, ты серьёзно думаешь, что поеду с тобой на эти дачи-пансионы? У меня есть нормальные друзья и нормальные планы на отпуск.
Елена Викторовна медленно складывала в чемодан летние платья, не поднимая глаз на мужа. Игорь Алексеевич стоял в дверях спальни, скрестив руки на груди, и смотрел на неё тем взглядом, которым обычно разглядывал особо нерадивых сотрудников редакции.
— Я же не против твоих друзей, — тихо ответила Елена. — Просто хочется иногда побыть одной. Подумать.
— О чём тебе думать? — Игорь подошёл ближе, заглянул в чемодан. — Опять эти твои романтические заморочки? Море, закаты, одиночество на берегу? Ты же не девчонка уже.
Елена сжала губы. Тридцать восемь лет — это ещё не приговор мечтать о красоте. Но Игорю этого не объяснишь. Для него красота — это успешная карьера, хорошая зарплата и уважение коллег. Остальное — сентиментальность.
— Куда именно ты собралась? — спросил он, садясь на край кровати.
— В Крым. Небольшой посёлок недалеко от Ялты. Коллега посоветовала, говорит, там тихо и спокойно.
— Понятно. И сколько ты планируешь там прокиснуть?
— Две недели.
Игорь покачал головой:
— Ну и что ты там будешь делать? Читать книжки на пляже? Медитировать? Записи в дневнике вести?
Елена не ответила. Она и сама не знала, что будет делать. Просто хотела оказаться где-то далеко от Игоря, от его вечных поучений, от необходимости каждый день доказывать право на собственное мнение. Хотела просто дышать.
В аэропорту Симферополя она впервые за много лет почувствовала лёгкость. Никто не говорил ей, куда идти, что делать, о чём думать. Автобус до посёлка ехал вдоль моря, и Елена смотрела в окно, как заворожённая. Десять лет прошло с последней поездки на море. Тогда они ездили с Игорем, и он всё время ворчал на жару, на цены, на шумных туристов.
Пансионат «Морская волна» оказался именно таким, как она мечтала. Маленькие домики среди виноградников, тишина, только шум прибоя да пение цикад. Хозяйка, полная добродушная женщина, показала Елене комнату с видом на море и строго наказала не шуметь после десяти вечера.
— У нас тут семейный отдых, — объяснила она. — Никаких дискотек и пьянок. Кому веселье нужно, пусть в Ялту едут.
Елена кивнула. Веселье ей было не нужно. Нужна была тишина.
Первые дни она проводила на пляже, читая книгу, которую не могла дочитать уже полгода — дома всё время что-то отвлекало. Здесь время текло по-другому. Можно было часами сидеть на большом камне в воде и смотреть на горизонт, представляя, что там, за синей чертой.
На четвёртый день к её камню подплыл мужчина.
— Добрый день, — сказал он, не выходя из воды. — Вы не возражаете, если я немного посижу рядом?
Елена посмотрела на него внимательно. Загорелый, с короткой аккуратной бородкой, карие глаза. Что-то знакомое в этом лице…
— Извините, — продолжил он, — но мне кажется, мы где-то встречались. Вы Елена?
Сердце ёкнуло. Голос. Этот голос она помнила. Четырнадцать лет назад, заброшенный вокзал, поломанная электричка…
— Денис? — неуверенно произнесла она.
Он улыбнулся, и эта улыбка мгновенно перенесла её в тот холодный майский вечер 1996 года. Тогда она возвращалась к родителям после защиты диплома, а он — курсант морской академии — ехал в отпуск. Поезд сломался, пассажиров высадили на промежуточной станции. Они проговорили всю ночь в пустом здании вокзала.
— Невероятно, — сказал Денис, выбираясь на соседний камень. — Я сразу тебя узнал, хотя ты почти не изменилась.
— Не может быть, — засмеялась Елена. — Четырнадцать лет прошло.
— Для меня как будто вчера было. Я часто вспоминал ту ночь. Мы так и не встретились потом, хотя я искал тебя.
Елена кивнула:
— Я тоже искала. Приходила в вашу академию, но тебя уже не было — отправили в рейс.
Они помолчали, каждый думая о своём. Потом Денис спросил:
— Ты здесь одна?
— Да. А ты?
— Тоже. Уже третий год подряд отдыхаю в этих местах. Купил здесь домик.
День за днём они встречались на пляже, гуляли по посёлку, разговаривали. Елена рассказывала о работе в музее, о выставках, которые организовывала. Денис — о морских путешествиях, о портах разных стран. Говорили о книгах, о фильмах, о том, как изменился мир за прошедшие годы.
Елена удивлялась, как легко с ним общаться. Не нужно было подбирать слова, доказывать право на мнение. Денис слушал внимательно, задавал вопросы, спорил мягко, без агрессии.
— А семья у тебя есть? — как-то спросил он.
— Муж, — коротко ответила Елена. — А у тебя?
— Не сложилось пока. Всё в рейсах, всё в дороге. Трудно строить отношения, когда полгода в море проводишь.
Вечерами Денис провожал её до пансионата. Они шли по тихим улицам посёлка, мимо домиков, утопающих в зелени винограда и роз. Елена чувствовала, что с каждым днём ей всё труднее представить возвращение домой, к Игорю, к прежней жизни.
— Знаешь, — сказала она в один из таких вечеров, — я давно не чувствовала себя так… живой. Как будто всё это время спала.
— Понимаю, — ответил Денис. — У меня такое же ощущение. Будто четырнадцать лет назад мы не расстались, а просто сделали перерыв.
В последний вечер они сидели на берегу до поздна. Говорили о прошлом, о том, как сложилась бы их жизнь, встретившись тогда снова. Не говорили только о будущем — слишком болезненной была эта тема.
— Я не прошу тебя ничего разрушать, — сказал Денис, провожая её в последний раз. — Но помни: если тебе когда-нибудь понадобится… Я буду ждать. Всегда.
Дома Игорь встретил её проверкой телефона. Увидел фотографии, которые присылал Денис — виды моря, посёлка, иногда себя на фоне гор.
— Кто это? — закричал он, тыча пальцем в экран. — Что за мужик? Что за фотографии?
Елена спокойно продолжала распаковывать чемодан:
— Старый знакомый. Случайно встретились.
— Старый знакомый! — Игорь был вне себя. — Я же вижу, какой он довольный на фотках! Что вы там делали?
— Разговаривали. Гуляли. Вспоминали молодость.
— А больше ничего?
— Больше ничего, — ответила Елена, доставая из шкафа другой чемодан.
— Куда ты собираешься? — опешил Игорь.
— Ухожу от тебя.
— Из-за этого морского волка? Ты сошла с ума! Я же тебя прощаю!
Елена повернулась к нему:
— Знаешь, Игорь, мы действительно не занимались любовью. Но я тебе изменила. За эти две недели я поговорила с человеком так, как не разговаривала с тобой за десять лет брака. Я почувствовала, что меня слушают, понимают, принимают такой, какая я есть. И поняла, что больше не могу жить с тобой.
— Бред! — Игорь стучал кулаком по столу. — Из-за сентиментальных разговоров разрушить нормальную семью!
— Нормальную? — Елена остановилась, держа в руках стопку платьев. — Когда ты в последний раз спросил, о чём я думаю? Что чувствую? Чего хочу?
Игорь молчал.
— Вот именно, — сказала Елена, закрывая чемодан. — А он спрашивал. И слушал ответы. И это оказалось важнее, чем десять лет совместного быта.
Дверь за ней закрылась тихо. Игорь остался стоять посреди комнаты, глядя на разбросанные по полу её фотографии с моря. На одной из них незнакомый мужчина смотрел в камеру и улыбался. Улыбался так, как будто знал что-то очень важное. Что-то, чего не знал Игорь за все десять лет брака.
Елена спустилась по лестнице с тяжёлым чемоданом. Завтра она позвонит Денису. Но даже если он не ответит, она уже не вернётся обратно. Некоторые решения, раз принятые, становятся необратимыми. Как та встреча четырнадцать лет назад на заброшенном вокзале. Как эти две недели у моря. Как эти несколько минут разговора с мужем.
Во дворе дома росла старая сирень. Елена остановилась рядом с ней, вдохнула запах поздних цветов. Скоро осень. Время перемен.
