Почему сын ушёл навсегда?

— Валя, я просто хочу купить себе джинсы на заработанные деньги! — Артем стоял в прихожей с пакетом в руках, глядя на мать исподлобья.

Валентина Сергеевна разжала губы, которые она сжимала уже третью минуту подряд. В голове крутилось одно: «Началось». Точно так же начинал её отец — сначала новые вещи на непонятные деньги, а потом…

— Какие заработанные? Ты школьник! Откуда у тебя деньги?

Почему сын ушёл навсегда?

— Мам, я же говорил тебе про кафе. Мыю посуду после уроков. Тётя Света платит триста рублей в неделю.

👉Здесь наш Телеграм канал с самыми популярными и эксклюзивными рассказами. Жмите, чтобы просмотреть. Это бесплатно!👈

Валентина почувствовала, как внутри всё сжимается. Светлана — это же мать того Пашки, который курит за школой. А где курильщики, там и выпивка. Неспроста её сын туда устроился.

— Я запрещаю тебе там работать.

— Почему?! — голос Артема дрогнул. — Мне уже шестнадцать! Все мои одноклассники подрабатывают!

— Потому что я так сказала. И вообще, покажи свой телефон.

Парень отступил на шаг назад. За последние два года эта фраза стала самой ненавистной в его жизни. Мать проверяла телефон каждый день, читала переписки, звонила номерам из истории вызовов.

— Мам, ну пожалуйста… У меня же ничего такого нет.

— Тогда чего прячешься? Давай сюда.

Артем медленно протянул смартфон. Валентина принялась листать сообщения, время от времени поднимая глаза на сына. В чате с одноклассниками обсуждали вчерашний урок физики и новую песню какой-то группы. Ничего подозрительного. Но Валентина знала — подростки хитрые, умеют скрывать следы.

— А это что за номер? — она ткнула пальцем в экран.

— Это Денис, гитарист. Мы с ребятами хотим группу создать.

Сердце Валентины екнуло. Группа. Музыканты. Она прекрасно помнила, что говорил покойный отец: «Все эти рокеры — алкаши и наркоманы». А потом добавлял, наливая себе очередную рюмку: «Хотя я-то пью по-человечески, не как они».

— Никакой группы не будет! — резко бросила она. — И с этими… музыкантами не общайся. Они все конченые.

— Мама! — Артем побледнел. — Ты же их даже не знаешь!

— Мне и знать не надо. Я прожила достаточно, чтобы понимать, к чему это приводит.

Она думала об отце, который каждую пятницу приходил домой с работы и первым делом открывал пиво. «Расслабляюсь после трудовой недели», — оправдывался он. А через год расслабление превратилось в водку по выходным. Ещё через год — каждый день.

Потом вспомнила мужа. Игорь Михайлович тоже «просто расслаблялся» после работы на заводе. Сначала банка пива за ужином, потом рюмка водки к празднику. Валентина сразу почуяла неладное.

— Ты пьёшь! — кричала она тогда, десять лет назад. — Точно как мой отец!

— Валя, это же всего одна рюмка в честь Нового года…

— Одна рюмка! А завтра будет две! А послезавтра бутылка!

Игорь не понимал. Он действительно не был алкоголиком — позволял себе выпить только по праздникам и никогда не напивался до потери сознания. Но Валентина видела в каждой капле алкоголя начало конца. Скандалы стали ежедневными. Муж начал выпивать назло — если жена всё равно считает его пьяницей, то почему бы и не оправдать её ожидания?

Развелись, когда Артему было пять лет.

— Никогда не будешь таким, как он, — шептала Валентина, укладывая сына спать. — Никогда.

Годы шли. Валентина работала медсестрой в районной поликлинике, видела достаточно семей, разрушенных алкоголем. Каждая история укрепляла её в мысли: сына нужно оберегать любой ценой.

Когда Артему исполнилось четырнадцать, она начала проверять его карманы. Пятнадцать — поставила на телефон программу слежения. Шестнадцать — запретила задерживаться после уроков больше чем на полчаса.

— Ты меня душишь, — сказал он однажды вечером, когда мать в очередной раз устроила допрос о том, где он был лишние двадцать минут.

— Я тебя спасаю, — ответила она. — От того же, что погубило деда. И твоего отца.

— Папа не алкоголик! Он звонит мне, мы общаемся. Он нормальный!

— Не смей при мне его защищать! — Валентина почувствовала, как внутри всё закипает. — Он бросил нас! Выбрал бутылку вместо семьи!

На самом деле, Игорь исправно платил алименты и просил встреч с сыном, но Валентина запрещала. «Не нужен тебе пропивший отец», — говорила она.

Сейчас, глядя на Артема с его мечтами о музыкальной группе, Валентина видела страшное будущее: сын на сцене с гитарой, вокруг пьяная толпа, в руке у него бутылка пива. Точь-в-точь как в тех фильмах про рок-музыкантов, которые показывали по телевизору.

— Хватит мечтать о ерунде, — сказала она, возвращая телефон. — Лучше подумай об учёбе. Поступишь в медицинский, станешь врачом. Это достойная профессия.

— Я не хочу быть врачом! Я хочу играть музыку!

— Музыка — это не профессия. Это путь в никуда.

Артем молчал, но в его глазах она увидела что-то новое — не детскую обиду, а взрослую злость. На секунду ей стало страшно. А что, если она ошибается? Что, если он не такой, как отец и дед?

Но страх тут же сменился решимостью. Нет, она не позволит. Лучше пусть ненавидит её сейчас, чем спивается потом.

— Иди в свою комнату. И чтобы больше никаких разговоров про группы и работу.

Артем ушёл, тихо закрыв за собой дверь. А Валентина осталась стоять в прихожей, прижимая к груди его телефон. В детстве она мечтала о другой жизни — без пьяного отца, без скандалов, без страха. Теперь она строила такую жизнь для сына. Почему же он не понимает?

Через неделю Артем исчез.

Сначала Валентина думала, что он просто задержался у одноклассников. Потом начала звонить — телефон был отключён. К полуночи она металась по квартире, не зная, что делать.

Он вернулся утром, усталый и молчаливый.

— Где был?! — накинулась на него Валентина.

— Гулял.

— Всю ночь?!

— Да.

— С кем? Что делали?

Артем посмотрел на неё долгим взглядом. В этом взгляде было столько усталости, что Валентина вдруг почувствовала себя неуютно.

— Мам, а ты помнишь, какой я был в детстве?

Вопрос застал её врасплох.

— Что ты имеешь в виду?

— Я никогда не врал тебе. Никогда не грубил. Учился хорошо. Помогал по дому. А ты всё равно мне не доверяешь.

— Я просто…

— Просто что? Боишься? Чего именно ты боишься, мама?

Валентина молчала. Как объяснить сыну, что она боится потерять его так же, как потеряла мужа? Что каждый день видит в его лице черты отца и деда? Что просыпается по ночам в холодном поту, представляя, как он приходит домой пьяный?

— Я боюсь, что ты свернёшь не туда, — тихо сказала она.

— А что, если я уже свернул? Что, если ты своими подозрениями сделала из меня именно того, кого так боишься?

Эти слова ударили её, как пощёчина. Неужели сын прав? Неужели её попытки контролировать его только озлобляют?

Но тут же внутренний голос возразил: «Не поддавайся! Подростки всегда пытаются манипулировать родителями. Он просто хочет вырваться из-под контроля, чтобы делать всё, что захочет».

— Ты наказан, — сказала она. — Месяц домашнего ареста.

— Что?!

— Будешь приходить из школы и сидеть дома. Никаких прогулок, никаких друзей.

— Мама, это же бред! Мне семнадцать лет!

— Мне всё равно. Пока живёшь в моём доме — соблюдаешь мои правила.

Артем стоял, сжав кулаки. Валентина видела, как он борется с собой, как сдерживает слова, которые готовы сорваться с губ.

— Хорошо, — тихо сказал он наконец. — Как скажешь.

И ушёл в свою комнату.

Две недели он действительно сидел дома. Приходил из школы, делал уроки, ужинал молча и уходил к себе. Валентина думала, что победила. Сын смирился, понял, что мать права.

А потом он исчез.

Не на день, не на два. Навсегда.

Оставил записку: «Мама, я не могу больше жить в клетке. Прости, если сможешь».

Первый месяц Валентина была уверена, что он вернётся. Голодный, испуганный, раскаявшийся. Она даже не стала заявлять в полицию — пусть поймёт на собственной шкуре, каково это — жить одному.

Второй месяц она начала волноваться. Звонила одноклассникам, их родителям, учителям. Никто ничего не знал.

Третий месяц узнала, что Артем живёт в общежитии профтехучилища, подрабатывает грузчиком и играет по вечерам в кафе с той самой группой.

— Он не пьёт, Валентина Сергеевна, — сказала ей мать одноклассника. — Я сама видела. Заказывает только чай или сок. Очень воспитанный мальчик.

— Ещё не пьёт, — холодно ответила Валентина. — Дайте время.

Она не хотела слушать. Не хотела знать, что сын справляется без неё. Это разрушало всё, во что она верила.

Прошло три года.

Артем окончил училище, переехал в областной центр, играл в группе, которая начала набирать популярность. Иногда его показывали по местному телевидению. Валентина переключала канал, едва увидев знакомое лицо.

— Он записал песню про тебя, — сказала ей соседка. — Включи интернет, послушай. «Мама» называется.

— Мне не интересно, — ответила Валентина.

Но ночью, когда никто не мог её увидеть, она нашла эту песню в интернете. Нажала «play» и тут же выключила. Не смогла слушать.

Ещё через год Артем дал концерт в их городе. Афиши висели повсюду. Валентина каждый день видела лицо сына, смотрящего на неё с рекламных столбов.

«Специальный гость концерта — отец музыканта Игорь Михайлович», — было написано в анонсе.

Игорь… Её бывший муж. Тот самый «алкоголик», от которого она защищала сына. Он придёт на концерт. Будет гордиться Артемом. А она… она снова останется в стороне.

Вечером концерта Валентина сидела дома, глядя в окно. Где-то там, в центре города, её сын пел перед полным залом. А она даже не знала, какой у него голос.

Телефон зазвонил. Незнакомый номер.

— Алло?

— Валентина Сергеевна? Это Денис, друг Артема. Он хотел, чтобы я вам позвонил после концерта.

Валентина молчала.

— Он посвятил вам песню. И сказал, что… что всё ещё любит вас. Несмотря ни на что.

— А сам почему не позвонил? — хрипло спросила она.

— Боится. Думает, что вы трубку сбросите.

Валентина закрыла глаза. Да, сбросила бы. Обязательно.

— Передайте ему… — она замолчала. Что передать? Что она по-прежнему считает его решение неправильным? Что боится за него? Что любит, но не может это показать?

— Передайте, что я слышала, — сказала она наконец.

— Всего лишь «слышала»?

— Да. Этого достаточно.

Она положила трубку и пошла на кухню. На столе лежала старая фотография — она с трёхлетним Артемом. Малыш смеялся, вытягивая к ней ручки. Тогда всё было просто: любить, защищать, оберегать.

Когда всё стало так сложно?

Валентина взяла фотографию в руки. Может быть, стоило пойти на тот концерт? Может быть, стоило послушать песню, которую сын написал для неё?

Но нет. Она сделала свой выбор много лет назад. И теперь должна жить с его последствиями.

А где-то в другом конце города Артем стоял на сцене и пел свою последнюю песню. Ту самую, которую она так и не услышала:

«Мама, почему между нами стена?
Мама, почему ты боишься меня?
Я всё тот же мальчик, что смеялся тогда,
Только вырос, мама, только вырос, мама…»

В зале плакали. А Валентина Сергеевна сидела дома одна, держа в руках фотографию сына, которого больше никогда не увидит.

 

👉Здесь наш Телеграм канал с самыми популярными и эксклюзивными рассказами. Жмите, чтобы просмотреть. Это бесплатно!👈
Оцените статью
( Пока оценок нет )
Добавить комментарии

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!: